lunes, 5 de diciembre de 2011

Bolero 3




Cuando termines de maquillarte

y te saques la ropa

la situación ya no te convencerá tanto;

te convence mucho menos

tener un cigarrillo en la mano.

-Parezco una puta abstemia...-

Te digo:

-"Entre la imagen y la persona

fotografiada, se interpone un ojo

que no es de nadie

y, entre parecer y ser

hay morfemas de diferencia.

La imagen fotografiada

no te pertenece;

y ahora tenemos otro verbo,

el verbo “tener" -

La sesión se torna existencialista,

ingenua,

estúpida...

pero todo se resuelve.

Cuando comprendes tu condición

de actriz, todo continúa

y seguimos adelante.

Porque aunque el reloj carezca de tiempo

en sus agujas anidan pálidas luciérnagas

que entorpecen su carácter.

Ya no avanzarán mas las horas

y que no avancen...

pues en su círculo se garabatea el destino.

Rayas diminutas que muestran una divertida desolación,

colores baratos entrelazados que cantan a tu fantasmal existencia

el himno de los que fueron buenos.

Hoy la ausencia se proclamó reina

mientras la espera del verbo soñar contagió todo.

Una ridícula, abrumadora y mediocre esperanza se consagra en la memoria.

 Mientras tanto todo se ahoga en el submundo de los ciegos

incluso para los videntes que no sabemos nadar.

Y otra vez el reloj se confunde cuando el fin ha llegado

No faltará un imbécil vestido de sabiduría que recite:

 "Fáciles son los comienzos

cuando las alegrías responden a penas

ya que sin penas las alegrías son estériles"

No cabe duda, cuando la música ha terminado

la función deberá de continuar.

lunes, 7 de noviembre de 2011

Rendición




Estoy doloroso de cansancios

mírame el viento.

Cada sombra iguala

el sueño no venido

y lo destiende.

Plegándome debajo de la tapa 

de un libro negro

espío la pausa manifiesta 

entra la caída de tus párpados

y un ángel que se desalma.

Pero tres pasos en círculo

y se me acerca la otra mitad mía

que otra vez me pertenece

Que suceda entonces

en una conversación absurda

dividida en palabras

cargadas de escombros

La telepatía infeliz

amordace la memoria

y mis ojos desapercibidos

son tomados en asalto

por las garras serenas de tu inocencia.

Es tiempo de menos obviedades

permanezco inmóvil

con el convencimiento de que

en el siguiente brindis

estallarán mis esencias más crepusculares.

Estoy dispuesto a someterme

a tantos olvidos como desees.

Hay algo que te espanta 

cuando desciendo las escaleras

dentro de mí mismo.

Seamos entonces menos eternos

previsibles solemnes

mi garganta tiene risas y gritos amontonados

déjame cantarte un bolero

que sin querer nos nombre.

domingo, 30 de octubre de 2011

Fin del Mundo



Existe una terrible conspiración

destinada a evitar el pleno ejercicio 

de la vida y la muerte 

de cada persona; 

un hilo eléctrico en las cabezas 

y en la piel cuervos de gas.

desde todos los rincones se oyen voces 

atrapadas en el vientre de las máquinas del imperio.

amigos míos ¿qué harán? ¿qué haremos?

¿de qué país sin ojos volveremos para ver dentro de nuestras celdas personales 

sin llorar una lágrima que nos mate? 

¿qué sombras nos seguirán a lo largo de la noche y el día 

de nuestros corazones amargos?

¿qué luz qué amor qué amantes nos darán la vida?

La vida es inevitable. 

Sólo así  el animal desespera 

arde humedece 

se tuerce en su abismo 

y ríe hacia atrás 

con la mitad de una boca.

pero existe una terrible 

conspiración 

destinada 

a evitar 

el pleno ejercicio de ese acto

una banda de sordos, ciegos, ¡imbéciles animales!

y lo cierto es que

ya no tenemos esperanza

ni dios ni paz ni somos poetas.

¿con qué daga de pájaros abrirán el estómago de los días?

¿o arrastrarán ese cadáver personal, 

durante todos los días miserables

a lo largo del hospital 

a través del muro 

hacia un lugar común y desierto?

acaso deberíamos soñar 

otro sueño 

y otra música 

debería surgir 

de esta herida abierta.

una flor secreta seguirá 

a cada palabra 

desgarrada

y en cada crimen: 

una profunda soledad 

se desliza 

sobre los parques

sobre la sed

sobre la sombra

sobre los hijos del sur.

no hay miedo en la ciudad.

ni vértigo. 

ni tiempo para odiar.

es una gran mentira el aire 

y el dios de neón.

¿qué harán? 

¿qué haremos?

¿desde qué azotea interminable 

arrojaremos

el cadáver del siglo? 

el cadáver,

el triste ser.

viernes, 28 de octubre de 2011

Propiedad Privada




Esas piernas caminan como un réquiem

  como montoncitos de mierda apiladas en la oscuridad

  en el recuerdo de un hecho vergonzante

  años después

  cuando vas solo por la calle y las luces comienzan a encenderse

  y no hay nadie en el mundo que puede entender la turbación que te frena

  esas piernas

  caminan en un frente con demasiada memoria

  que no entendería jamás el diálogo del mandarino

  sin ir más lejos

  muy ocupado en los propios fracasos o errores o días

  si es que en definitiva no son la misma cosa

  el acierto o la victoria

  no me parecen más que una experiencia subjetiva

  excepto por el recuerdo de esos pasos

  en una noche de verano en el que el fresco hacía pensar

  a los curas con la perseverancia de Dios en convencernos de eso

  del Paraíso

  para mí esas piernas

  en las que mezclo aún los ecos de las risas viejas

  las heridas

  el Paraíso sin un Leteo

  no es mejor que un café vacío

  en el que alguien solo escribe sobre servilletas

  bajo la mirada sin curiosidad del mozo

  que nos recuerda que sin esas piernas

  o con ellas soplando en la sinuosidad del viento

  que no sentimos ya

  tan ocupados que estamos cubriéndonos

  más y más con la intemperie.
Ellas quieren dar nombre a la velocidad del parpadeo

  deslizarse como el heno en su perfume

  llegar a entender

  en el rugir del trueno

  la seducción de los acantilados

  el reflejo que no explica el amor
ellas miras en las aguas las profundidades

se hunden en mis pensamientos.

¡Ellas son mías!

martes, 18 de octubre de 2011

Misantropía



Doy fe que el circo sostiene sus leones con dos palitos de luz en nuestros ojos

  que esa mujer besa de revés las cosas para apartar la muerte de su boca

  que las palabras entrampan con silencios y el silencio es un aire irrespirable.

  Doy fe de que no creo en nada de lo que escribo

  que este homenaje es póstumo

  que el párpado nieva sobre los puentes y que es una casa en la distancia.

  En todos los libros hay un delta.

  Un buey con su cabeza de barro asoma a mi ventana su oro

  pero la luz le miente al ojo la dimensión de la ceguera.

  Soy por debilidad la voluntad de un hueso

  un hombre que construye su mentira palabra a palabra

  este es el verdadero encierro

  la pared

  sólo una excusa.

  Repetir el gesto hasta el dolor del gesto 

  la locura crea el círculo.

  El mundo es este silencio que nada sabe del silencio


lunes, 17 de octubre de 2011

Bolero


No basta confinar el desaliento

a los ángulos de la noche.

Es imprescindible

la claridad y sus riesgos
penetrar el vacío
como una marea caliente.

Que la luz y las sombras

descubran otro idioma
sin huecos ni nostalgia.
¡Algo!
más acá del desconcierto.

que truco hizo la noche

que el infierno pesa entre los dientes.

Vacío de homenajes

me presto al funeral de los espejos

sólo para resistir

esa resaca triste y acostada
en la alegría de tus recuerdos.

jueves, 13 de octubre de 2011

Metamorfósis



El reloj carece de tiempo

en sus agujas anidan pálidas luciérnagas

que entorpecen su carácter

no avanzan las horas

en su circulo se garabatea el destino

rayas diminutas muestran desolación

colores entrelazados que cantan

el himno de los que fueron buenos

hoy la ausencia se proclamó Reina

mientras la espera del verbo soñar

lo contagió todo

de una abrumadora y mediocre esperanza

todo se ahoga en el submundo de los ciegos

el reloj se confunde cuando el fin ha llegado

porque fáciles son los comienzos

cuando las alegrías responden a penas

ya que sin penas nunca habrán alegrías

jueves, 22 de septiembre de 2011

Epitafio



 
Con la última luz que se rezaga

 de esta tarde de septiembre que no vuelve

 he muerto un poco más que de costumbre,

 que de costumbre,

un poco más:


 dice mi epitafio:

yace en este bar

un tal Denis


bebiendo ginebra


con más tedio que otras veces

 
Después

 la memoria será una inmensa piedad desparramada en la tarde.
Y alguien

 Llenará un hueco del aire con tu nombre.

Después de después

sin sonrisas ni prisas

 vendrá la muerte y tendrá

 también los ojos de la memoria.

domingo, 4 de septiembre de 2011

Todos morimos al mismo tiempo...



En la bóveda del tiempo inexplicable

juguetean los besos,

con la boca ausente.

¡maldición! de ese deseo

 que no guarda, palabras,

 debajo de la sangre.

 Se mueren los dedos

 Queriendo atravesarte,

 pero sólo en un instante

 te transfiguras en nada

cansada de crucifixiones

muerdes la alegría

y la muerte nos sonríe.


jueves, 21 de julio de 2011

Punto Final




Sola y ordenada melodía,

   yo escucho,

ocupo mi lugar,

   pero en el interior de esta turbia costumbre

   la consecuencia y medida de mi palabra

   permanecen oscuras,

   lejos del rostro exterior

   y del sonido.

   Mi próxima voz y movimiento,

   calma o violencia en esta noche,

 nacen de un largo fuego que recibo.

El conocimiento de mi fuerza

   huye en el aire

   o como una fugaz forma de agua

   que la tierra consume.

El tiempo se esfuma

las palabras se autocondenan

y aún no poseo un reloj

ni vergüenza que me recuerde

los pecados que me hicieron dios.

sábado, 25 de junio de 2011

Sin luz...


Nuestra sombra

  se ha erguido y nos abarca.

El trasluz es opaco,

    vacilante.

    Habrá quienes confundan

  su trágica belleza con el miedo.

No es fácil recibir

a esa extranjera

  que nos alumbra y calla.

Para saberlo,

    valió la pena esta ardua tregua

del gris mayor

en órbitas llameantes.

El trofeo de huesos

tiene su cruz de guerra.

Anda dentro de mí,

ávidamente

pero sin

 que la angustia me socave,

dueño ya de mi pacto

con el fuego.

Desnudo,

  he descubierto

  que mi sombra no existe.

Soy el motivo sin respuesta

la imagen que el espejo ignora.


sábado, 18 de junio de 2011

Después de ti...



No hay sitio para los elefantes sin memoria.

  Ayer los expulsaron de la selva en presencia de monos y sapos.

¿Mañana alguien les impedirá la entrada a los bares?

  Yo integro esa manada hacia el horizonte sin luz

yo sigo a la hembra guía,

  cargo con la joroba de todas mis valijas sobre las

           cuatro patas del infierno.

Llegarán a destino –dijo un ciego

Los colmillos embisten telarañas de niebla.

 ¿Llegarán a destino?

  ladran viejas empalizadas que sucumben bajo mareas de carne.

Llegarán -dijo el diario de ayer.

Más la estampida cruza por suelos pantanosos

  y mi patria –la mía- es sólo esta manada de elefantes

cruel, feroz e insensata

        que ha extraviado su rumbo, como siempre.

que ha perdido la ilusión, como nunca.

¡Guarde celosamente la selva impenetrable!

Las bestias con sentido polulan por todo el lastre.

  Tambores y petardos, acompañan.

  Algo de todo el polvo que levantan, es mío.

Todo el peso y sabor de este elefante fue tuyo. 

miércoles, 8 de junio de 2011

Falacia


Para todo sueño,

  los atardeceres dan a la tarde

una luz aparente

que no puedo resolver;

es que a fuerza de salar el manuscrito

crecen la certeza y la demora

y por delicadeza pierdo la vida.

Más de lo que tú sabes

he insistido

con golpes en el agua,

y es más de lo que puedo

el tamaño de las cosas.

Fracasado en lo que no es:

en olvidar un rostro,

en el azar de las calmas,

de un afán silencioso,

suelo llegar cansado a la violencia.

Más de lo que tú sabes

he insistido

y dejo para mí

la ceniza breve de tus ojos

el azúcar, piedra que no cesa

y la omnímoda memoria de las estrellas

que me olvidaron junto a ese verbo que ya no brilla...

jueves, 2 de junio de 2011

Climax



Qué ironía el principio letal

del lenguaje,

él encuentra puesto

en el sustantivo de tu perfil

acabado

ideal y primitivo,

análogo al árbol

que pretende andar

entre el fuego y el aire

y que en la decantación

del verbo

olvida el carácter del desorden.

El placer extravió el descaro

La luz derrite

Te derrite 

Me asfixia 

Te consumes en la sonrisa de saber que quizás se pudo.

El perdón no existe.

Y mi anatomía quiere romper

la página

del lugar que te debo.

lunes, 16 de mayo de 2011

Éxtasis



Nadie estuvo en sus ropas,

en su patria,

en sus raíces.

Un silencio de lobo avanzó

y eyaculó por estas calles.

El terror derribó puertas

y espió por las mirillas.

Una conmoción de muerte,

de la puerta para afuera

y de los ojos para adentro,

nos exilió del otro

y fuimos gente sola,

de mirada huidiza,

en los rincones

como las hojas tristes que los vientos amontonan.
 
Lágrimas calcinadas
 
Sudores congelados
 
Nadie supo nada
 
cuando todo dejó de ser todo.

viernes, 13 de mayo de 2011

Amnesia



La luna se arrodilla

implora junto al Lago de tus pensamientos

tu sombra se pierde en la penumbra

y de una página de oro surje nuestra vergüenza.

Absuelto de la alegría y la lágrima

el cuerpo se purifica de sobornos.

El alma es una gruta donde reza un ventrílocuo de Dios.

Toda palabra es un génesis y un apocalipsis.

El infinito pesa una gota de hiel.

Somos el límite en un grano de sal.

Ceniza y tiempo.

Ojo de olvido.

Jueces, mendigos y sabios

bajo el mismo párpado

anochecen.

martes, 10 de mayo de 2011

al Vino





¡No!

el trago solemne del salón

digo el vino que está en la fe perdida,

en la noche que aún se estira y en los locos,

vino del silencio y los infiernos de adentro,

ese mismo que anima

tormento feroz del hombre gris que se desata.

Hablo del vino de los bares

que despuebla catedrales,

de las putas y borrachos sin más,

ese que beben los fantasmas sin descanso

como si fuera el mar de los náufragos del alma.

ese que derraman en los cuerpos ardientes

cultivando los más hermosos incendios.

Vino de la vida o de la muerte, qué más da.

Digo beberlo

como el profeta descreído

que quema la biblia para iluminar su horca.

como aquel infame que claudicó en sus sueños

para enterrarse en la naturaleza de tus ojos.

martes, 3 de mayo de 2011

Falacia



Y aún estarás allí cuando me lleguen

las últimas premuras

los sollozos

la sensación de haber dejado tanto

en el aire

sin cumplir

interrumpido en plena defraudación

baldío.

Y lo nuestro

fue más que jugos esenciales

una trifulca hormonal

alientos

tejidos invisibles de miradas

aires cruzados

jirones impalpables de sueños.

Todo fue un desvanecimiento en el tiempo

golpe de viento

bigbang intangible

para atravesar la membrana

entre dos espíritus

para que fuéramos huesos y músculos

relojería minuciosa

masas incontrolables

poderosos líquidos

danza de mil humores

condenados e impedidos

queridos y ajenos

brutales y sutiles

simultáneos y olvidados

diferentes e idénticos.

Estarás allí al final del tiempo

Cuando todo comience

Y seré todas las cosas.

Como la luz ausente que a los ciegos despierte

extraño de luz

Seré el olvido.

sábado, 30 de abril de 2011

Sueños




No hay excusas que expíen

las culpas de la especie.

Ni renuncias

prodigiosas.

Ni arrepentimientos

desgarrados.

Sangra

un trozo de tu vida

en el dolor de tu garganta.

y duermen los sueños que deberías estar soñando

y duerme el farol sin luz que arrastra las cavernas de tus párpados.

Los guardianes del principio también duermen

y te dejan anónimo, desprotegido.

Por todo el ruido de tu ciudad duerme la noche,

los centinelas de las piedras,

las aguas que alejan fotografías de silencio.

Todos duermen en vez de tatuar el tiempo en tu morada.

Te dejan.

Te abandonan.

Duerme el tren de humo que debería llevarte hasta los cristalinos huesos de tu origen,

el sabio que debería darte la llave de todos los anagramas,

el mastín que dejó de cuidar el destino de cada grito salado de tus ojos.

Duerme la ciudad toda.

Duerme Barcelona.

Duerme el dolor y confundes ese sueño con la muerte.

Duermo entre tus piernas.

Escucha, la vida sigue.

Golpea la llovizna en el cristal de tus conjuros.

No te distraigas si la lluvia se burla desde las verdes

estrellas del miedo.

No te confundas por sí pienso en envenarne de tus labios.

y te ríes en mis intentos.

No abras los ojos.

Pues aquí estoy, futuro, mi vida abierta

hacia tu sombra.

Aquí, expuesta con paciencia y con reposo.

Te espero sentado en la penumbra

de los libros.

En este cómodo sillón

hecho de palabras.

Te espero.

viernes, 29 de abril de 2011

Infinito



Y de la fricción de los cuerpos nació el primer fuego.

Tal vez fue en ese momento en que la tierra dejó que ocurra el amor.

Acaso un dibujo pueda ser la escritura de una imagen

Sumergida en un océano dorado

O el testigo de un tesoro ahondado en su propia memoria.

Esas miradas respiran enigmas

de ellas asoman los cuerpos que desnudan la arena

las mentiras

las vergüenzas.

Y los cuerpos se funden en otros cuerpos

Y en los cuerpos de otros cuerpos

Garabatos humanos que claman sudor

En atléticas cópulas vacilantes como garras de terciopelo.

Las puertas del descaro se abrieron.

Y los seres son fantasmas excitados en recintos aéreos o acuáticos

Donde el cuerpo es isla

Donde el cuerpo es continente.

Y donde siempre la luz es ese múltiplo infinito de la tiniebla.

jueves, 28 de abril de 2011

¡Silencio!


Porque los silencios se adueñan de las ilusiones

y son morada y burdel,

Porque son las palabras el látigo y el breve sol

de gemidos infinitos

que descienden en el espejo de un lago.

Y los brillos,

espíritus de la hora oscura

son también habitantes del silencio,

lo inexpresable, lo que no tiene forma,

dimensión de vacío y signo,

La palabra, fuerza y clave,

más que un invisible relámpago

o el destello de una realidad eterna,

es el fuego suspendido en el tiempo

de la mente que reza,

y estamos aquí,

de rodillas como reyes destronados

ante la majestad de los altos silencios

de lo nunca nombrado,

voz peregrina de los espítitus.

Dejemos en las despedidas

el sonido virtuoso,

la norma de los astros,

el sigilo de la noche que ora

y los inacabables dones,

de la fiel ironía y nuestras infidelidades.

miércoles, 27 de abril de 2011

RIP




La marea trajo esta mañana

ese olor extranjero de los hoteles

la ropa revuelta de una mujer que decidió no amar

el papel calcado con los dientes de tu risa

el tajo que la luz abrió en nuestras caras

las ruinas de una ciudad fantástica

y neumáticos que encallaron en el muelle.

Diarios de distantes países con silencios idénticos a los nuestros

trajo astillas de algún barco

y una puerta de madera verde despintada por la sal y los nombres

trajo historias sin comienzos

sin fin...

la cabeza de una muñeca degollada por su descaro

botellas de diferentes colores

un mapa de nuestros mundos.

El mar, trajo al mar hasta mis pies

un álbum de fotografías

un árbol ya sin hojas

el olor a despedidas 

la ira de fuegos ingenuos

y el de las lluvias que llueven para el amor o para el suicidio.

Nadie, excepto yo, amaneció en el mar esta mañana

nadie, execpet tú, me ahogará cuando vuelva a morir.

Bienvenida a mi adiós.

domingo, 24 de abril de 2011

Calambre



Nadie estuvo en sus ropas,

en su patria,

en sus raíces.

Nadie le cogió las botas

y el camino se hizo más lejano.

Un silencio de lobo avanzó

y agonizó por estas calles.

El terror derribó puertas,

espió por las mirillas.

Una conmoción de muerte,

de la puerta para afuera

y de los ojos para adentro,

nos exilió del otro

y fuimos gente sola,

de mirada huidiza,

en los rincones de penumbras

donde las alegrías son ácidas

y las penas dulces,

donde las sonrisas no existen

y el perdón ya no necesita auxilios

como las hojas tristes que los vientos amontonan.

jueves, 14 de abril de 2011

Puta




Es una mujer que camina a la iglesia

novia que acepta

inclina, se arremanga

un hadita doméstica

la amante imperfecta que gime y ríe

la zorra entre zorras

que va buscando dueño en las orillas.

Toda una vida

de hombres como burdeles

Contra la boca

este velo bordado por abuelas

que arden todavía en los malditos hornos

de sonoros y húmedos túneles

la que avanza y avanza, decapitada

sin padre que la entregue

que sostenga su paso por la alfombra.

Enamorada y sola

la única dispuesta a perdonar.

yo te pido perdón

perdón, cariño

la noche estaba fría y mis deseos afiebrados

hacía tiempo hacia tiempo

fue el whisky, creo, el whisky

el puñetazo idiota de la muerte.

Yo te pensaba, juro

te pensaba

pero el destino se me acercó

me arrinconó cual puta

hizo promesas

ni sé por qué lo hice

perdóname, cariño

fue una noche entre mil noches

las rameras llevan el mejor de los nombres

tu nombre

y es peligroso el mundo.

miércoles, 13 de abril de 2011

Perverseando





No siempre estoy dispuesto a volar

ni a remendar mis medias

ni a besarte la boca

ni a dejar que olvides hacerlo.

No siempre la misma piedra tropieza conmigo

ni los idólatras

ni los abstemios y los bohemios

ni mis amigos y sus ombligos

ni tus piernas y mi sudor.

Porque no siempre llora esa vaca cuando se quema su leche

ni el pan y las panaderas

ni la nostalgia y la hemorragia

ni los caídos y los vendidos

ni tu espalda

ni mi semen y tus nalgas.

Sucede que hay veranos que se me hacen golondrina

lacónico y vulnerable

defectuoso y arrogante

lleno de íconos y cucharas

medio ángel se me cae la nuca

al medio cielo de tu falda.

Intento prevenirles que siempre hay pan duro para el hambre

cornisas y maniquíes

accidentes callejeros y silencio de hospital

cocaína y bailarinas

las manos frías del carnicero y los reclamos del portero

tu saliva sobre mi pecho

el temblor de un gran final

y esta torpeza mía

de gozar de buena salud en medio de tanto muerto.

domingo, 27 de marzo de 2011

Oscuridad




Añoro de la orquesta mi trama compleja

no encuentro mis ojos en la partitura

estoy vigente

en el peligro confiado

en su dulzura ha instigado del hijo su muerte

ha alentado con paciencia mi desesperación

el mundo es de los otros

cuando mis huesos callan.

Y un día el dolor no pasó

 no había cama

no había  dónde saberse horizontal

era algodón en el  dibujo de la infancia

rulo de oveja negra para  descansar los dedos humo

alma en decanso

corazón en huelga.

No era un matiz

apenas era beberse a sorbos la mirada

jugar al olvido entre amnésicos

y tu cabello en el espacio.

 

sábado, 19 de marzo de 2011

Met.amor.fosis


Atrás quedaron los dos enfermos

los ajustados broches de boda

la ciudad de fantasmas que conocen bien el pasado

sus cementerios

su cólera injustificable.

El viaje debe hacerse semejante a una revolución

ardientes los impensados roces

fría la cobertura del lagarto

oscuro el baúl de los sentimientos.

Nadie en tal instancia

lleva fotos en la valija

esqueletos familiares

frasquitos de veneno por si acaso.

Nunca deberán ser nombrados

los días sedentarios

la bondad a manos llenas

ni las hermosas y discretas mentiras.

 Tan parecida a sí misma

asoma el extraño

y ella refleja su más profunda rareza.

El momento exige ciertas transformaciones

las libélulas son ángeles confitados

que sin tu luz han perdido el camino.

miércoles, 16 de marzo de 2011

Perverso




Y de la fricción de los cuerpos nació el primer fuego.

Tal vez fue en ese momento en que la tierra dejó que ocurra el amor

Acaso un dibujo pueda ser la escritura de una imagen

Sumergida en un océano dorado

O el testigo de un tesoro ahondado en su propia memoria.

Esas miradas respiran enigmas

de ellas asoman los cuerpos que desnudan la arena

Y los cuerpos se funden en otros cuerpos

Y en los cuerpos de otros cuerpos

En atléticas cópulas vacilantes como garras de terciopelo.

Y los seres son fantasmas excitados en recintos aéreos o acuáticos

No importa el lugar

Ni el momento

Ni las circunstancias 

Las hormonas son dictadura en el reino de la mente

Donde el cuerpo es isla

Donde el cuerpo es continente

Y donde siempre la luz es ese múltiplo infinito de la tiniebla.

sábado, 12 de marzo de 2011

¿Quién sabe?






Para todo sueño,

los atardeceres dan a la tarde

una luz aparente

que no puedo resolver;

es que a fuerza de salar el manuscrito

crecen la certeza y la demora

y por delicadeza pierdo la vida.

Más de lo que tú sabes

he insistido

con golpes en el agua,

y es más de lo que puedo

el tamaño de las cosas.

Fracasado en lo que no es:

en olvidar un rostro,

en el azar de las calmas,

de un afán silencioso,

suelo llegar cansado a la violencia.

Más de lo que tú sabes

he insistido

y dejo para mí

la ceniza breve de tus ojos

el azúcar, piedra que no cesa

y la omnímoda memoria de las estrellas.

Un mar de cabellos que desintegran los recuerdos,

la humedad que quedó tras tu presencia.

Los sueños ya no poseen soñadores

ni esa ironía llamada amor...

domingo, 6 de marzo de 2011

Serpiente




El enjambre sa ha divorciado de las armonías

los minúsculos aplausos que derrotaron segundos

son como un golpe de foto al espejo

o el puño enfurecido del borracho que trata de voltear la ilusión

del niño que viene a derrotarlo

espíritu traumado

devenir ordenado

azar ensimismado

causa múltiple de las desdichas y el amor

marca en el cuerpo

y el amor se olvida de reinos

La esclavitud se transforma en himno.

La sangre de mil noches

marca en la memoria, en la palabra y en el choque

tiempo favorito

tiempo atrás

destiempo contratiempo

contraflor al resto.

 Cabellos que delatan nuestra guerra

 un sutil brillo al compás del Sol.

El deleite ha de comenzar...


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