miércoles, 27 de octubre de 2010

Y alguna vez...





Seré la luz

que esplende

por todas las penumbras.

El invierno

de cada enamorado.

La erosión del mar

en las piedras solas.

Las tempestades

que golpearán raíces.

La noche plata

sobre un callado océano.

Aquellas vacaciones.

Aquel viaje.

Cada tarde vivida entre la lluvia.

Seré

las huellas de la playa

en otros mundos.

La sal de los orientes.

Lejanías de puertos

y leyendas.

El extranjero errante.

Aquella puta que encuentres

en tus pasos.

Seré todas las cosas.

Seré ese algo tan despreciado 

que nunca le perteneció a nadie.

Seré el olvido.






viernes, 22 de octubre de 2010

Puta, es poco...




¿Tu voz?

El tiempo que se estira en mi garganta

que me asfixia lúdicamente

y me devuelve las gasas del silencio.

¿Tu piel?

El crepúsculo que acuchilla en el cielo

a un pájaro de fuego que olvidó cantarte.

Giro en tu nombre y por mis ojos crece

el trapecio violeta de la tarde,

la sentencia de tu seducción,

el enfermizo latido de tu sangre

que olvidaste recordame

al ritmo del alcohol

¿Tu sonrisa?

Una erótica arma de sabia puta

que  ni la filosofía sería capaz de entender

y por suerte yo tampoco...

miércoles, 20 de octubre de 2010

Por - No - Más


Búscame en cada espejo,

porque estoy durmiendo

en el azul intenso de tu mirada,

hice un lecho de mar salado

de muchos mares,

y floto confiado en sus vaivenes.

Búscame en cada espejo,

porque en tus ojos,

construí mi morada permanente,

mi castillo indestructible,

eterno sueño,

miro lo que tu miras,

escupo lo que tu escupes,

jodo lo que tu jodes,

todos somos putas.

Y aunque cierro mis ojos

sólo por un momento y el momento se ha ido.

Todos mis sueños

pasaron ante mis ojos,

bufones y cobardes

mediante una estúpida curiosidad...

¿Qué sería de mi sin mi whisky y mi puta?

Enciérrame en tu suave lluvia ...

y no huyas

¡La música aún no ha terminado!

sábado, 16 de octubre de 2010

Misógeno





El agua quiere ser pez

el pez quiere volar y ser pájaro

el pájaro quiere caminar y ser hombre,

el hombre quiere volar y ser dios.

Todas las cosas,

todos los seres

en algún momento

mudan su natural condición,

para ser otras.

De esta apasionada impaciencia

surge el mimetismo ancestral de la danza

y el canto ritual de la vida,

júbilo y desgarramiento,

sonrisas tristes que siempre serán alcohol alegre.

¿Por qué dejaste de ser mi puta?


domingo, 10 de octubre de 2010

Almierdismo




Amo aquella cárcel de cielo

tan alto y tan azul

donde alcurnia y mierda viven de la mano

donde todo se confunde

la alegría es terminal

el asesinato curriculum

la fortuna robo descarado

donde la piedad

la fe

el desparpajo

dejaron de valer

hace tanto tiempo

lo que se dice un hombre.
Amo esa sociedad que siempre inventa

los valores después

y mientras tanto roba

saquea

miente

sin perder candores

hace perpetuo el regocijo infantil

celebra todos los errores

sahuma su cerebro de sándalos y especias

se onaniza creando

paraísos ilusiones tristes pavadas

salta entre dos adoraciones

con bien domesticada destreza

persigue animales legendarios

vislumbra colores de más allá de los espectros

envidia carnes saturnales

prefiere sus mugres interiores

mientras protesta

expulsa

vitupera

a quienes ya olvidaron elegir y buscan

en el punto intermedio

entre gargantas y cloacas

el espacio del simple reposar

donde puedan preparan

el salto final hasta la nada.

Amo esa tierra de contrastes

virgen habituada a tantas frustraciones

tapiz de gente

que murmura improperios

mientras marcha mansa hacia el túnel del olvido

descarga final de tanta vida

malograda porque sí

desbaratada entre dos decretos

contratos

acuerdos

connivencias

que grita en el éxtasis y calla de dolor

llora a destiempo

e imagina días de ventura

nada más para seguir imaginando

que puede sonreir

despojada de culpas

Amo ese lugar violento

soez

inimaginable

donde se mata sin pensar

como quien juega

donde se piensa sin jugar

como quien mata

donde deslumbra todavía

insensata

la flor de la inocencia.

miércoles, 6 de octubre de 2010

Round 1... ¡¡¡FIGHT!!!



Lluvia y carne dados vuelta al sacrificio.

Nueve manos blanquísimas,

dos coloretes

y el polvo.

Sabía que su dios no era aquel mármol,

ni los ojos en la rueda de algún sueño

y tampoco la fémina que olía a campos,

sino aquel muerto

que su índice mojaba.

Lo esperó en el temporal,

contra silencio,

en los hábitos de vigas, de alcohol y de ayunos.

Y en la noche del fuego lo pidió.

La vida del milagro no es la paz.

Hoy es todos los rostros que se burlan del cielo,

el dolor provocado,

la ceniza que invadió la boca.

¿El rumbo?

Y volar y volar con dirección al túnel negro,

por suerte, un amor real

es como vivir en aeropuertos...


Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...