Viento

El viento tiene algo que decirnos.

Algo que decirnos el viento tiene esta noche.

Si no le oímos será porque creemos demasiado en nuestros asuntos.

Será porque confiamos en que nuestras tristezas

O nuestras preocupaciones llegarán a algún sitio.

Pero el viento pasa y nunca llega.

Nos hemos acostumbrado a un mundo demasiado seguro,

Y si no vemos el fondo de cada cuestión no nos damos por satisfechos,

Pero no hay fondo,

Y las cuestiones no importan.

La seguridad es lo que nos desvela,

Pero el viento, el viento tiene algo que decirnos hoy.

No nos ponemos de acuerdo en nuestros desconciertos

Y el viento pasa y nos dice algo que lleva nuestros nombres,

El viento pasa y nunca llega.

Oferta tu salud...

¿La fortuna te esquiva y te acongojas?

¿Hace agua el barco de tus sueños en todos los puertos?

No hay de qué preocuparse mi querido soldado.

Esta ciudad te ama peculiarmente,

en los centros de canje estimulan el tedio

por dos tapitas más un euro.

¿Lo sabías?

Nada es tan grave,

cargar el rudimento del pan y la escoba.

Puro discurso,

cotillón para desesperados,

por dos tapitas y una libra de carne

te llevas esa jaula con barritas que parecen chocolate,

la corona del rey y un cetro plástico anti-estúpidos.

Por tres libras de carne más dos líneas de fiebre,

la estafa del insomnio y con una buena dosis

de Malabarismo sobre noches violetas.

¿Te diste cuenta ya?

Esta ciudad de mierda, desalmada pero tan linda,

te ama tremendamente

y más aún en sus centros de canje.

Por una culpa más un beso indebido,

cuatro hijos, un perro y una úlcera crónica.

Nada es tan grave,

la vida es un asunto local,

del trabajo a la cama,

forrar el ataúd con el salario mudo del fracaso,

momentos en que llueve sobre la fría seda del recuerdo.

La ciudad anegada de una tristeza rancia

pero cómo te adora

te protege

por dos libras de sangre más la furia

te dan tres aspirinas y una bala.

¡Santo Remedio!

Había una voz...

Llevo un registro,

se parece al diario de un embalsamador.

Es lo que veo cuando cruzo la ciénaga del habla

y atravieso ciudades que acaban de quemarse.

Siempre es del otro lado cuando mis ojos miran

y hay que correr un tren cargado de cadáveres,

besarles la memoria,

juntarles puñaditos de patria para torcerles el exilio

y remendar agujeros en la oscuridad.

Siempre es del otro lado

donde soy extranjero

y asumo la violencia de un paisaje que nunca se completa,

como se hereda una enfermedad.

Es lo que veo cuando salgo a buscar ramas para la hoguera

y sólo traigo fiebre del pantano.

Palabras como pescados muertos

de labios nauseabundos

y una piedra en los ojos.

Blues

Entro a la madrugada como un soplo de música

por el cuerpo de un saxo.

Hablo con un extraño,

blanda y lejana sobre la piel del tapizado

se manifiesta la tristeza en una sorda intimidad.

Rodar por la avenida tripulando una cápsula de humo.

Nunca hay tormento en lo casual,

sé que me miente,

resbala en los detalles de una vida inventada

para aguantar el vértigo de la velocidades.

Demasiado tarde...

y la noche me inquiere como un hombre

a quien abandoné sin avisar.

Pregunta dónde estuve,

qué puertas violenté,

pregunta si sostengo todavía ese vidrio,

si salgo a rayar autos con carita de ángel.

Le digo que a esta edad no se ve nítido,

que anduve por ahí,

que había una valija con sus cosas

y no recuerdo bien cómo era el cuarto

nada más un color

una ventana abierta sobre la primavera.

Y después ya fue invierno

pero no me detuve.

Le dije que perdí su dirección,

le dije que fue fácil

tampoco le importó saber si le mentía.

¡La noche es virgen!

Incrédulo

Cuando ya no esté...

¿Quién pondrá el pie sobre la marca que dejó el mío?

¿Quién mirará estos árboles donde mis ojos dejaron huellas?

Alguien oirá cantar un pájaro

que será otro.

¿Será el fin que me entorpece con sus tentáculos?

¿Será la terquedad que me conduce hacia el remolino?

Alguien respirará los mismos pinos

de un verde más cansado.

La vida será un papel en blanco

y no lo podré sellar con mi palabra.

Los boleros darán vueltas en vinilos infinitos

y ya no tendré con quien bailarlos.

Superhéroe

Algunas tardes

mi yo transmuta en pájaro

en jaula o en abismo,

huye hacia otras pieles,

mientras mi sombra espera paciente

echada al filo de mi carne y de mis sueños,

la sombra huérfana de mí

bebe mis bordes,

desmiente la figura que crece

cuando se esfuma su efímera materia

de levedad y péndulo.

Mi yo transmuta silencioso,

cae por el ojo estrecho de la bestia,

en su propia condena de límite y espanto

se arrastra,

hasta habitar el corazón de reptil

que ahora encarno.

Remolino...

Uno retiene las cosas

para llamarlas por su nombre

pero no es el nombre

lo que predispone al vacío.

Uno precipita con sus ojos

la caída del mundo

para inventar otras regiones

que nos devuelvan lo perdido.

Pero ¿Quién se esfuma por las blancas colmenas

como una mujer perturbada

por los comensales en ruinas?

La memoria en llamas

invade otros tiempos.

Killer

El silencio me pesaba más que de costumbre.

Algunas palabras abrazaron violentas melodías

rumiando el vacío de la espera,

otras criaron nuevos dialectos de pasiones

avanzando hasta disolverte.

Pero el límite sustancial

aún no habría llegado,

atravesé condados reiteradamente hasta encontrarte.

Desviado por los fríos ríos de otras épocas

conquisté a mi propia madre en tu desierto.

Desde el filo luminoso que inventamos para andar

miré hacia abajo

y arrinconé el vértigo de mi sonrisa

suscitada en el doblez de una imagen en red.

Fue así que el paradójico miedo a la idiotez

creció odiando y amándote desde el silencio.

Descentrado en la razón de una nueva trifulca,

la diarrea mental fue peor que el mando en la trayectoria de una bala.

Me aconsejaron matarte amada mía,

y sé que me faltó corazón para darte.

Envejecido en el infierno

deseé la estética de un futuro posible

sin la decadencia de tu arqueológica mirada

en ausencia del amor.

No me digas in chains

Hay que saber llegar hasta la orilla sin mojarse los pies,

cruzar una ciudad en donde el agua es negra,

y negra es la saliva de los perros,

y negro el semen que descargas los ángeles,

en las sábanas sucias de los ángeles,

en las sábanas sucias de los partos.

Hay que hundir la cabeza con los ojos abiertos,

negociar el ardor,

forzar el corazón su máquina de aceite

y resistirlo a flote una noche completa.

Hay que entregar el cuerpo a la corriente,

fijar la convicción.

Nadie vendrá para salvarme...

No soltar la palabra que dispare el alud de un espejismo,

nadie vendrá para salvarme....

Tragar si es necesario

la sal que se desprende generosa de tu propio temor,

sentirte en el muelle de un puerto abandonado,

una vieja estructura que el tiempo embiste sin control.

Hay que saber quedarse y aguantar

saber que no vendrá

para salvarme

nadie...

Say no more

Soy yo quién apuesta.

Los caballos de las palabras se alborotan.

Todos quieren llegar primero.

En el codo a codo y por atropellada,

el pelotón desbocado arrastra tras sus patas una gran nube de tierra.

Todos empujan.

Todos arrancan alaridos.

Están en la recta final

y nadie puede aventurar lo que vendrá.

Entonces no podemos pensar la vida

como una miserable puesta en escena decadente.

Hay que dinamitar el puente.

Dinamitemos el puente de la palabra.

Que vuele por los aires tanta fragilidad.

El tiempo es arena en tus manos.

Ci vediamo dopo...

Esta hoja de marfil

y su bastón de arena

que sabe del vuelo legendario

de puentes y de remolinos,

de los altos adioses que cometen las plateadas golondrinas.

Por la ciudad que cruza el juego de sus lunas de fiesta,

saciada de esquinas y de puertas,

y el naipe del dolor persigue

y se despierta del sueño de sus torres.

El hombre que se hunde en el ojo de su espejo,

el hombre que se enfrenta con el cielo,

el hombre que nunca quiso despedirse,

navega en la palabra sus hábitos de cuento y de infinito.

El amor es una falacia,

tus besos un sin fín de condenas

y la pared que se levanta siempre para recordarnos

nuestra lucha diaria con el olvido.

Falacia

En tu trono

tu hamaca se estropea,

tu cabalgadura pide un jinete,

con un lápiz anotas tus pensamientos,

una lanza te ayuda a capturarte,

un puntero señala tu objetivo,

agudo, cálido e imbatible.

Un privilegio ambiguo,

inmenso de emociones,

tu palabra que ya no castiga,

tu lejana sonrisa a punto de irse,

tu afecto desmedido por nuestro diminuto tiempo,

y aquel eterno desafío

ahogado en un desconsolado sosiego,

recordando tus lágrimas azucaradas,

inmerso en tu rostro poderoso sin fronteras.

Ya no hay sentimiento estéril,

la fuerza de mil noches y cuatro días te acompañan,

un millón de sueños encarcelados piden libertad,

No es momento de buscar destinos enumerados,

la marcha te llevará viento en popa

porque una barca ausente

ya no ha de significar nada.