Hombre

Golpe tras golpe

los sentimientos se inflaman.

Me titulan jaques del oficio,

moretones del destino.

¿Diagnostico?

Masoquismo...

Finalmente nadie tiene acceso

a la experiencia real de quien escribe

casa, amor, aviones, distancia,

la rigurosa relación del hombre

con sus cuitas

mientras llegan las cosas, golpean

con nudillos de plata,

golpean con áspides de bruma,

Y es raro estar enmascarado

tras el velo de la pasión poética,

ácida y pueril,

irreverente,

insensata,

peligrosa.

¿La felicidad?

Una receta inútil

cuando se sueña no estando dormido,

abriendo un surco tal vez,

echando sal o arañas de la mente ahí,

se conjetura

anduvo por aquí ese hombre,

pudo callar y no lo hizo,

pudo gritar pero es mudo.

¡Es un hombre!