Insensatez

  

Anoche voló un sueño

que anida en el estante más alto

de mi diezmada biblioteca.

Cayó en silencio sobre el suelo

y allí quedó tirado e inmóvil

con el estupor a flor de pico

de quien aguardaba tal vez un milagro

y de pronto le falta

el sustento invisible del aire.

Yo sólo atiné a levantarle

y de nuevo le puse en su lugar.

¿Por qué falló?

Nadie lo sabe.

Según algunos sus alas

no estaban preparadas todavía

y otros creyeron ver en su aventura

un alarde condenado al fracaso.

Desconocía al parecer los secretos del vuelo

o le faltó - es posible - un poco de coraje

para burlarse de sus leyes.

Ahora, inmune a la atracción del llano,

contempla serenamente al mundo

desde su oculto mirador.

Observa,

replica,

ignora como un ángel mutilado

condenado a la burocracia de los sentimientos.

 Y sospecho - sin embargo-

que durante el sueño aún le aquejan

ligeros sobresaltos.