Aún hay puntos altos desde los cuales mirar lo que la luz ha designado en la memoria como templos permanentes. Espacios sobre los cuales se redacta el largo testamento de lo que será un presente sin fisuras, intacto, casi como el violeta que incendia los territorios de la tarde. A dónde ir cuando el origen -este espacio de fuentes y vastas explanadas, calles donde niños que juegan no saben que se amarán hasta la muerte de los astros, en una época sin coordenadas dentro del naufragio nocturno- a dónde ir cuando la casa, donde se formuló el día que nos contempla, se convierte de pronto en el centro del exilio?
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