Si apareciera en el vano de la puerta
no sería en vano.
Si fuera invierno
sería sopa.
Si cenizas en el viento
la aspiraríamos estupefactos.
Si decreciera ahora
se ahogaría en su llanto.
¿Y si desistiera?
Vaya inmanencia
de flores exiliadas
en los zapatos de un soneto
aunque digas que no
diseminada
polen y polvo
y voces que aún cantan
un todavía.
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