Aun es otoño,
por algunos días mas será otoño,
algunas canciones son inmensamente blancas,
no me hagas recordar las hojas que me hundieron su óxido en el pecho.
Prefiero los restos milagrosos del sol trepándome los brazos con pinceladas de oro.
El pequeño tiempo se estrella fugaz contra mis venas,
la ciudad está armada diariamente por sus preguntas verdes,
la noche va mordiendo los puentes
y las fábricas los hombres van armando su antiguo itinerario
con el amor cansado sobre el puerto de un ala,
por la vejez del barrio con su perfil de sueños,
de azules barriletes que les riegan los ojos
mientras tanto la diplomacia se prepara para la guerra;
no saber lo que queremos;
no querer lo que necesitamos;
Llágrimas de noche y vestido de hielo para el día;
hablar de más;
hablar de menos;
gritar de felicidad a los cuatro vientos;
descubrirse gritándole a una pared;
la memoria de cuando todo;
esta abundancia de nada;
esta ausencia de todo;
no importarte más;
el acre sabor del "no se pudo"
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