Ahora es la hora de la máscara que para nada se despega
La máscara que no parpadea que no respira y no deja crecer el pelo
Ahora es la máscara de muerte
Ahora es la hora del parlamento mágico
Ahora es la hora luminosa
La culebra enredada de voces y destellos que luchan y no salen
Ahora es la hora del papel brillante escarlatina
de la mejilla hundida y la piel seca
del color del rostro de aluminio
¿Qué tú ves?
¿Qué no ves?
Qué se asoma en la muerte de un profeta
Qué inspira el antifaz en blanco y negro
Qué el fantasma ya no es de colores
Qué te encuentras de la mirada al suelo
Qué hallazgos del encorvamiento
Ha llegado la hora de la hora de cerrar la cortina
la hora de la caravana al despedirse
Ha llegado la hora de la hora de la actuación perfecta
Una Temporada en el Infierno...
Con los teatros vacíos
Y el ruido de mil diablos
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