Libros aledaños a la cama
que no conllevan la angustia del amanecer
Semanas que no terminan
y de repente
vuelven a empezar
Rosas disecadas del funeral que nunca fue
(el de diciembre)
Cuatro metros para respirar
desde la cama hasta el techo,
y una caja de cartas donde el remitente promete falsedades
muertos de accidentes al pie del ventanal
Páginas convertidas en barquitos sin rumbo
ardillas mañaneras con acrobacias de tendido eléctrico
y un nido depredado.
Un lunar de hombros desnudos
que desaparece como colilla rebelde en el asfalto
Cabellos bajo la almohada
en los que se sueñan sueños de viajes que llevan a Europa
tan lejos y manos tan cerca
Granizos que mueren de vértigo en un parabrisas
Miradas cómplices de la nieve,
mientras nos robamos la corona de los muertos
Júpiter ingrávido que mira por el telescopio
y Orión que huye hacie el cenit
Rótulos que señalan la ruta a la nada
(Barcelona, Barcelona, Barcelona...)
y hojarascas que revolotean en el camino desde mi mente
El listado provisional de amantes
y un gato que se fue a buscar lo que aún no ha ocurrido.
El destino...
los añicos de un castillo
el murciélago del teatro
la ruina del palacio
el olorcito de la biblioteca
un beso de pesadilla
con aliento suicida
el azul del misterio
y sus palabras en la esquina
y la lagartija que huyó por el pequeño túnel
¿Hacia la luz?
un cumpleaños de cerros verdes e izalcos
amigas de espaldas recostadas en el umbral de la insolación
La casa de Frida
la promesa de buscar
La fortaleza que tengo
todo lo que perdí
que no puedo tocar
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